EU AINDA FAÇO ANOS

 

Eu ainda faço anos. Desde há tanto tempo que eu pensava que não! Demasiado tempo, meu Deus! Mas, afinal, descobri que sim, recentemente.

            Caminhei, como em tempos que me parecem tão longínquos, ao longo daquela ponte que percorri, tantas e tantas vezes, de mãos dadas com os meus pais.

            Lá em baixo, o rio Douro, placidamente, deslizava por entre os barcos rabelos que povoam as suas margens, verdadeiros monumentos à minha infância. As suas águas brilhavam à luz do entardecer, enquanto o odor forte e adocicado a maresia, vindo do mar ali tão perto, ao virar de uma curva, enchia o ar, entrando-me pelas narinas e vindo penetrar-me a alma, tecendo em mim um oceano de doces memórias.

Ah que belos e saudosos tempos, esses em que eu, segura pelas mãos dos meus pais, espreitava lá para baixo, deliciando-me a observar todo aquele movimento de pessoas, tão pequeninas, verdadeiramente minúsculas, percorrendo apressadas os passeios ao longo da Ribeira do Porto e do Cais de Gaia! Que saudades desse tempo em que, com toda a ingenuidade dos meus poucos anos, acreditava que se tratava de anõezinhos a habitar um mundo mágico junto àquele rio doirado!

E tu, minha mãe, que sempre dizias que sim! E tu meu pai, que a apoiavas firmemente! Quantas vezes pedi eu, em vão, que me levásseis a esse país que me parecia ainda mais maravilhoso do que os mundos encantados que povoavam os livros que tão carinhosamente me destes a ler! Quantas vezes terei eu caminhado por aquelas ruas, lá em baixo, sem suspeitar que eram os mesmos sítios mágicos que via cá de cima!

Quantos anos teria eu já feito, até esses dias, que me parecem tão distantes, mas, de repente, tão próximos? Quantos anos terei eu feito ainda, até que se tenham desfeito as ilusões? Nesses dias, de que tenho saudades, eu fazia anos com tanta alegria! Eram anos envoltos em encantamento e sonhos sem medida.

Obrigada, minha mãe, por nunca teres desfeito essa minha ilusão, por me teres deixado acreditar em anões. Obrigada, meu pai, por me teres dado a mão, também ela mágica, e me teres segurado enquanto eu sonhava, mesmo após eu já ter feito muitos mais anos e ter deixado de acreditar em anões.

Hoje, percorrendo, de novo, aquela ponte sobre o Douro, sinto-me, mais uma vez, criança e descubro que, talvez até, a infância não esteja assim tão longe. Parece-me mesmo que acredito outra vez em anões.

Afinal, eu ainda faço anos. E volto a sentir as vossas mãos, pai e mãe, bem firmes nas minhas, segurando-me enquanto espreito a vida e me atrevo a sonhar.

Enquanto conseguir manter o sonho em mim… enquanto este sopro de vida se mantiver como vela acesa a alumiar a minha capacidade de construir e inventar… sim, EU AINDA FAÇO ANOS.

PELO VASTO CAMPO DA SAUDADE

 

O vasto campo da saudade

É um campo verdejante

Salpicado de mil cores,

Primavera de flores,

Manta de mil retalhos,

Apenas feita de amores.

No horizonte, a serra sorri, ainda coberta de manchas geladas aqui e além, mas a cobrir-se, pacientemente, com uma manta de vegetação amarela e arroxeada caraterística da primavera que se inicia.

Nuvens altas, esbranquiçadas, passeiam-se com gosto por um céu ainda cinzento mas pouco carregado. Aos poucos vai clareando, ciente de que um ciclo se concluiu para renascer numa nova etapa de renovação e vigor.

A primavera, recém-nascida, também é tempo de saudade, mas de uma saudade boa, acompanhando uma certa nostalgia à mistura com a esperança a florir em cada recanto da natureza e da alma.

Outras primaveras antecederam esta. Outras se seguirão. A saudade esteve e estará sempre em cada uma delas. É um campo vasto em que tudo cabe.

Verdeja a relva fresca em que nos rebolámos na infância, pintalgada de minúsculas florinhas campestres, de mil cores. Infância colorida, pintalgada de mil traquinices selvagens e ingénuas como as florinhas do prado.

            Renascem os sorrisos e atrevimentos da adolescência em cada borboleta que sobrevoa o jardim e em cada abelha que beija amorosamente as flores com que enfeitamos a nossa memória.

            Na serra e nos campos, correm novas vidas, em feliz sintonia com a beleza e simplicidade da natureza. Outras vidas, mais velhas e experientes, acolhem-nas com amor e dedicação, apoiando e protegendo o seu crescimento para a vida. Corre, pelo vasto campo, a nossa eterna saudade de quem nos amou incondicionalmente, e de quem amamos incondicionalmente. De quem nos protegeu e amparou. Dos tempos em que protegemos e amparámos. Das vidas de quem renascemos. Das que renasceram em nós. Das vidas que partiram mas ficaram em nós. Das vidas que ficaram mas crescem longe de nós. Saudade do amor que passou e ficou, sem nunca se esgotar. Despontam as lágrimas nos nossos olhos, como as flores no prado. Correm-nos pelo rosto, como as vidas que correm alegres nos montes. Corre-nos a saudade nas veias, numa nostalgia que também é feita de primavera.

            A saudade derrete o gelo. É feita do calor humano que dá vida e sentido às memórias e faz germinar as sementes do amor e do sentimento que une as pessoas e os momentos que queremos guardar no coração para sempre.

            A primavera é uma caixinha de surpresas. Parece sempre igual, mas em cada centímetro da estrada um novo canteiro desponta, sempre diferente. Novas etapas, novos ciclos, enraizados na saudade do que, se o coração guardou e imortalizou, valeu a pena.

            O campo da saudade é extenso. Por mais que vivamos, por mais primaveras que surjam, uma após outra, sempre haverá lugar para o despontar de flores vivas e frescas para guardar.

Só não cabe nele o que não foi belo e bom. A mágoa, os desamores, os desafetos, os desgostos e desencantos, mesmo que os guardemos, nunca deixarão saudade.

O melhor mesmo é deitá-los fora, reciclá-los, transformá-los em flores. Nem que sejam de papel…